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El poeta puertorriqueño nacido en los Estados Unidos, Martín Espada, estuvo recientemente en la Isla para presentar su libro ‘La tumba de Buenaventura Roig’. LaREVISTA le hizo una entrevista en la que Espada habló de su trasfondo familiar, de su poesía, de su abogacía y de su relación con la tradición literaria puertorriqueña.
Naciste y te criaste en Brooklyn. ¿Son puertorriqueños tus padres?
Mi padre, Frank Espada, nació en Utuado en 1930. En los años 60 era un líder de la comunidad puertorriqueña en Nueva York. Participaba en el movimiento de los derechos civiles, algo que empezó para él cuando tenía 19 años y estaba en la Fuerza Aérea en San Antonio, Texas. En diciembre de 1949 tomó una guagua por el Sur para llegar a Nueva York; quería pasar las Navidades con su familia. Cuando la guagua paró en Mississippi lo arrestaron por no ir en la parte de atrás, donde iban los negros. Estuvo una semana en la cárcel. Decidió entonces luchar en contra de la injusticia el resto de su vida. Ese fue el primer paso para adquirir una conciencia política. Nací en 1957 y crecí en una familia política, en un ambiente de resistencia.
La invención verbal brevísima es seguramente tan antigua como la ficción, dice José María Merino. Desde Rubén Dario, Leopoldo Lugones, Jorge Luis Borges han cultivado ese arte fino y preciso que se llama el minicuento, al que también se le conoce como minificción, microrrelato, hiperbreve, ficción súbita o textículos, que es el nombre incluso de una colección de cuentos que preparo al momento. Múltiples antologías afloran en el mundo editorial internacional y el género va cobrando ímpetu entre los crecientes lectores que se van sumando a esa capacidad de decir lo más en menos. El menos alude, por supuesto, a las distinciones texto-espaciales que demarcan la página, no necesariamente en la construcción o en la significación semántica.
"Estamos hechos de pasado…" Con “Vicios de construcción” -su poemario más reciente-, Elidio La Torre Lagares regresa al origen: el poema por el placer mismo, como un camino hacia la memoria.
Por Mario Alegre Barrios /
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La muerte llega/ se sienta/ se sirve de mi whiskey/ enciende un cigarrillo/ te lo dije, Elidio La Torre Lagares, dice/ para alcanzarte no hacen falta brazos/ estás hecho de tierra, mar/ y olvido… Elidio La Torre Lagares
Foto por Marcano
Dicen que Dios nos hizo a su imagen y semejanza. No es cierto: Dios -afirman también- es perfecto, eterno. Nosotros tenemos defectos. En el alma y en el cuerpo. Estamos llenos de abismos, nos ponemos viejos y algún día morimos. Son vicios de construcción… así venimos, sin posibilidad alguna de reclamo, condenados desde los planos, desde el vientre… y aun antes, por esas incongruencias que unos explican a través de la fe -con el endoso de sus dudas a Dios- y otros aceptan simplemente como parte del gran libreto de la Creación.
Pese a esa realidad incuestionable, pasamos la vida tratando de re-construirnos, de cincelarnos una memoria, de inventarnos una historia para poblarla de recuerdos, quehacer en el que la poesía es -para algunos- la piedra de toque para edificar esa noción de trascendencia, como lo ha sido para Elidio La Torre Lagares a través de sus Vicios de construcción, libro que acaba de publicar con la editorial Terranova y que fuese presentado el pasado viernes en la librería Borders de Plaza Las Américas.
Con “La carencia” -poemario fraguado en “el centro de la nada”- Guillermo Rebollo Gil aspira parecerse cada día más a lo que escribe. Por Mario Alegre Barrios /
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Así como toda carencia es desgracia, toda desgracia es carencia... San Agustín
Guillermo Rebollo Gil no es la excepción, en un camino de la mano de la palabra escrita que tiene su estación más inmediata en La carencia, poemario publicado por Terranova que fue presentado apenas el pasado miércoles -por Yara Liceaga- en la Galería Viota.
Anclados al vacío que las ausencias cincelan, este poemario y su título nacieron “en el centro de la nada”, lugar que para Guillermo estuvo durante diez meses en Pennsylvania, mientras enseñaba en Dickinson College, a dos horas de la comunidad vecina más cerecana, con una rutina diaria de cuatro minutos de caminata hasta el colegio y otros cuatro de regreso a su apartamento, sin más paisaje en el trayecto que cuatro restaurantes, tres barras y siete iglesias.
Tengo un grupo muy bueno de estudiantes de Literatura Latinoamericana Contemporánea. Leen, preguntan y piensan con alegría. Cuando supieron que su profesora presentaría el nuevo libro de Yolanda Arroyo Pizarro, Ojos de luna, me hablaron de que habían leído otros trabajos de Yolanda Arroyo y que seguían su trabajo con interés, como el de cualquier escritor joven “del patio” (aquí hablo con palabras de ellos). Pensé, ¡qué bueno que en las artes se es joven hasta los cincuenta años, porque la escritora a quien dedicamos este homenaje hoy (presentar un libro es siempre una fiesta y un homenaje) es una escritora madura, según lo demuestran sus cuentos. Como la protagonista de este evento debe ser ella, no yo, la invito a leer segmentos del libro conmigo.
